E non mi sarei scomposta
sulla verità.
Sulla tua nuova fuga,
sulla compagnia.
Perché sono altre le sparizioni
che stordiscono.
La tua infastidisce, soltanto.
A stento alimenta l'insofferenza,
per il bisogno di mentire,
per il bisogno di nascondere.
A me, in fondo,
dispiace solo
che mi importi così poco.